João Batista do Lago é poeta e escritor maranhense de Itapecurumirim
Do palácio das Liberdades
Nascem carnes podres
Podres de direitos
Podres de justiças…
E então os direitos
Acasalados com as justiças
Geram frigoríficos
Onde suas carnes são depuradas
Para serem vendidas aos homens
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A POESIA – De Platão a Ayres Britto
Ministro Carlos Britto
“Os Juízes precisam ler mais
poesia, romances e jornais
para entender mais a
realidade da sociedade.”
- Carlos Ayres Britto
Penso que a declaração feita pelo ministro do Supremo Tribunal e presidente do Tribunal Superior Eleitoral, Carlos Ayres Britto, devidamente aqui e agora epigrafada, para uma platéia de mais de 700 juízes do Brasil e do exterior, no decorrer desta semana, em Belém (PA), como parte do Fórum Social Mundial, não foi devidamente analisada. Isto se deveu, aos meus olhos, por incompetência, indiferença e omissão dos principais “sujeitos-atores” (mídia cultural, intelectuais, poetas, Academia Brasileira de Letras, por exemplo) que deveriam – e devem – multiplicar as palavras e o pensamento de Ayres Britto. Nem mesmo no campo da intelectualidade brasileira, e mais especificamente, no campo da poesia, viu-se qualquer deblateração entusiasmada sobre o conceito ali aplicado. A “grande imprensa”, que publicou a matéria, em linhas gerais, o fez a partir de release da Agência Brasil, órgão oficial de divulgação de notícias.
Isto significa que a Poesia e o Romance são “démodé”?
Absolutamente não. O que acontece é que há uma incapacidade generalizada internalizada, ou melhor, introjetada, no corpus da sociedade brasileira, resultado de políticas inexpressivas, por parte das três esferas de governo (municipais, estaduais e nacional), destinadas ao campo da culturalidade brasileira; bem assim, por parte de setores expressivos da chamada “indústria cultural”, da elite econômica e da burguesia de classes média e alta. Isto se deve, basicamente, a dois aspectos (complementários aos já citados): 1) educação de péssima qualidade; e, 2) professorado de baixo nível cultural. É neste ponto – aos meus olhos – que as palavras do ministro Ayres Britto são de valores fundamentais e de um significado excepcional: a formação do Homem (homem/mulher) brasileiro. É neste ponto que o magistrado agrega mais valor ao seu pensamento quando emite sinais para uma conotação da idéia que nos vem desde a Grécia antiga: a Paidéia – um conceito global que atrai para o seu interior outros conceitos tais como: Arte, Cultura, Literatura, Filosofia, Direito, Justiça, Poder, Ética…
Pois bem, quando o ministro Ayres Britto, naquela “Ágora”, incita os cidadãos ali presentes à leitura de Poesia, tem-se a impressão que ele estava falando e contestando e dialetizando para um tal “Sócrates platônico” – prosélito e sofista! – e não para o Sócrates, o filósofo. Aquele Sócrates, o platônico, aristocrata por essência, dizia que os poetas não deveriam fazer parte daquela sua cidade utópica (Vide República, Livro III), pois estes eram os enganadores do povo. É mister destacar, aqui e agora, que no interior do pensamento do presidente do Tribunal Superior Eleitoral está implícito no “Sujeito do Direito” – os Juízes – o Poeta. Eis, pois, aqui, a beleza e a profundidade do discurso do magistrado brasileiro.
Os Poetas – leia-se: os juízes! -, sujeitos do Direito e da Justiça, não podem ser vistos ou entendidos, pura e simplesmente, como significantes vazios do Direito e da Justiça. Só aos Poetas cabem e competem todas as metáforas do direito e da justiça como garantia das liberdades individuais e coletivas – seja no campo pessoal, coletivo, público ou privado, institucional ou social. E para que o bom poeta produza o poema e a poesia ética e esteticamente mais perfeita é indispensável que ele – o Poeta de Ayres Britto – seja, por sua vez, produto da Paidéia. Ou seja, o Poeta tem que ser formado a partir de uma concepção de ser superior. Não “superior” no sentido aristocrático, não no sentido de um demiurgo, mas – de fato e de direito – no sentido de uma superioridade dos valores éticos, onde o Homem é a maior “possibilidade” de si.
E, ao findar este artigo, faço-o com um poema dedicado ao ministro Carlos Ayres Britto:
EU, MITO!
© DE João Batista do Lago
Os meus mitos
Estão insatisfeitos.
Não lhes tenho gerado,
Da lavoura do meu ser,
O alimento capaz
De os fazerem divinais
No Olimpo do meu caos.
Há muita desordem
No céu dos meus deuses;
Há muita digladiação.
No átrio da minha fortaleza
Mantenho a espada em riste:
Tentativa abstrata duma
Defesa de nadas!
Meus mitos não querem acreditar
Que os estou renegando!
Mal sabem eles da
Desgraçada sorte…
Ainda não descobriram
Que os condenei à morte:
- em mim estão encarcerados.
Roubei-lhes todo o poder.
Agora, antropofágico
- como um ciclope -,
vejo-os com o olhar uníssono
do supremo humano-deus-ser,
apenas sementes dialogais,
que vou plantando pelos campos seminais.
Assim estão todos os meus mitos:
Condenados aos meus suplícios;
Que lhes imponho sem perdão qualquer
Para que saibam que de mim não zombarão,
Pois deles apreendi o segredo (e)
Tomei por mulher minha mãe – Pandora! -
Que me gesta no ventre do caos agora.
Os meus mitos
Estão insatisfeitos.
Não lhes tenho gerado,
Da lavoura do meu ser,
O alimento capaz
De os fazerem divinais
No Olimpo do meu caos.
Há muita desordem
No céu dos meus deuses;
Há muita digladiação.
No átrio da minha fortaleza
Mantenho a espada em riste:
Tentativa abstrata duma
Defesa de nadas!
Meus mitos não querem acreditar
Que os estou renegando!
Mal sabem eles da
Desgraçada sorte…
Ainda não descobriram
Que os condenei à morte:
- em mim estão encarcerados.
Roubei-lhes todo o poder.
Agora, antropofágico
– como um ciclope –,
vejo-os com o olhar uníssono
do supremo humano-deus-ser,
apenas sementes dialogais,
que vou plantando pelos campos seminais.
Assim estão todos os meus mitos:
Condenados aos meus suplícios;
Que lhes imponho sem perdão qualquer
Para que saibam que de mim não zombarão,
Pois deles apreendi o segredo (e)
Tomei por mulher minha mãe – Pandora! –
Que me gesta no ventre do caos agora.
Antes de ser exilado no Logos
Fui a significação do ser essencial;
Era a casa do silêncio.
Hoje estou preso no cárcere da linguagem:
antes da minha prisão era contato irrefletido,
agora sou sujeito de discursos reflexivos.
Preciso voltar às coisas mesmas!
Não quero ser apenas representação:
Sujeito que fala linguagem da irreflexão.
Hoje quero ser o bruto ser da palavra
e ter o mundo como anima do meu corpo
e ser a carne como anima da significação.
Pretende o homem ser a
Verdade. Porém não sabe
Ser verdadeiro!
Para ser da verdade um
Guerreiro necessita, pois,
Ser verdadeiro!
Pobre do homem que mente
Pensando com ela ser verdadeiro;
Será de toda vida indigente
Da labuta será falso guerreiro.
Não verá, sequer, por um instante
A glória maior dum valente!
Será este homem a possibilidade
Possível desta saga guerreira?
Minha quota de angústia
Restara nada num espaço
Que nunca me pertenceu
Toda ela é pura miséria
Espelho de mim e do eu
Luz irreflexa que morreu
Estou do outro lado da estrada
Meus pés – já tão cansados! –
Medo tem de pisar o quente asfalto
Antes pelas pedras dos caminhos
Muito calejados…
Ensaio um retorno qualquer
A qualquer hora de qualquer instante
E meus pés pensam mais que mim
Colhendo pedras pelas estradas
Pedras, pedras e pedras… Pedras! Somente pedras.
Meus pés estão cansados de olharem estradas
De tão vazias sem chão batido,
De tão cheias de asfalto e pedras,
De tão vazias de terra molhada…
Eles querem o chão duma odisséia já bem distante
Quase esquecida pelos passos bêbedos
Dum viajante solitário e só
Pisando as pedras dum caminho esmo…
E sequiosos mais estão de tantas idas e vindas
De tantas sedes não saciadas
Pelas nascentes dos igarapés esturricados
E secos… E sem água… E sem nascentes…
Ah!
Meus pés têm bebido tantas e quantas pedras
Pelos caminhos,
Que se tornaram embarcações
Das pedras dos caminhos…
Eles têm comido tantas e quantas pedras
Pelo caminho!
Estão mesmo empanzinados das pedras
Ofertadas pelas estradas de pedras
Encontradas nos caminhos…
E continuam com fome
Os meus pés!
Ah!
Os meus pés continuam do outro lado da estrada:
Solitários e sós.
Continuam pisando pedras…
E só pedras!
Nos caminhos das pedras…
Eles querem a noite das pedras
Para ouvir o canto das sereias
Vindo do mais profundo mar…
Dum mar de pedras…
Eles querem se deitar na areia da praia
Colher conchas de pedras
Olhar o céu de pedras
E colher estrelas de pedras
Numa noite qualquer de pedras…
Ah!
Os meus pés
São as pedras do caminho
Dum poeta qualquer
Engenheiro dum caminho de pedras
E de pedras dum caminho
Que meus pés de pedra caminham…
Vejo-te, Outro,
amor da minha conduta.
Tudo o mais, além de ti,
é ilusório;
Representação falsa dos românticos,
Naturalistas dum tempo de sonhos.
Vejo-te, Outro,
símbolo máximo da razão.
Tudo o mais, além de ti,
é desprezível;
Devaneios de encantos de seres diacrônicos,
Vidas que se arrastam sem o deus-mercado.
Vejo-te, Outro,
mercadoria do meu consumo.
Se nele não te encontras:
não és nada…
Vê-se, pois, não tens a alma dum cifrão.
Vejo-te, Outro,
com minha visão de lucro.
Se nela não te sonho:
nada vales…
És mercadoria podre – espírito sem capital!
I
Amanhece e o sol do Oriente sangra
Pássaros e borboletas – anjos de aço –
Dão “bom dia!” de estanhos em fogos!
A velha Palestina – enclausurada! –
Parece mesmo condenada ao pranto eterno,
À miragem apocalíptica de João.
II
Da miserável conduta de Israel, todo um povo arde:
Crianças morrem…
Jovens morrem…
Mulheres morrem…
Homens morrem…
Uma nação morre…
III
Na Meca ecumênica dos poderosos
Onde o deus-mercado se abriga
Parlamenta-se a sorte da guerra
Discute-se uma faixa de terra – Gaza –
Onde um povo esquecido, e de miserável sorte,
Vê sobre si caírem flores de fogo
IV
Abre-se a terra – antes prometida! –
E dela surgem cavalos de ferro
Cuspindo palavras que torram corpos;
Que pisoteiam com seus cascos de aço
Corações de anjos que retornarão do enterro,
Para vingar a maldade da prostituta Israel
V
Do mar surgem peixes-fogo voadores e
carnívoros. Multiplicam-se e devoram as liberdades!
E a prostituta sorrir ao ver os filhos da promessa
Serem massacrados… Humilhados… Dizimados…
Sob a benevolência dum varão que imola,
Que mata sem paixão, pensando lavar seus pecados.
VI
Palestina! A velha senhora implora de joelhos
Um naco de terra para seus filhos plantarem o milho
E colherem a uva que lhes saciarão a fome e a sede…
Mas a nova prostituta – eterna bêbeda –
Banqueteia-se no palácio da Grande Tenda
E faz corte aos bezerros de ouro
VII
Antes do juízo final surgirá um anjo que anunciará:
“A famosa prostituta, aquela grande cidade, cairá!
E os reis do mundo inteiro que com ela deitaram,
E que comeram do milho e beberam do vinho da sua
Imoralidade; perecerão. Só então haverá liberdade.”
E um outro anjo dirá:
- Saia dessa cidade, meu povo!
Saiam todos dela
para não tomarem parte nos seus pecados
e para não participarem dos seus castigos!
Pois os seus pecados estão amontoados até o céu,
e Deus lembra das suas maldades.
Deem a ela o mesmo que ela deu a vocês;
paguem em dobro o que ela fez.
Encham a taça dela com bebida duas vezes mais forte
do que a bebida que ela preparou para vocês.
Deem a ela tanto sofrimento e tristeza
quanto luxo e glória ela deu a si mesma.
Porque ela pensa assim:
“Estou sentada aqui como rainha!
Não sou viúva e nunca mais vou sofrer!”
Por isso num mesmo dia
cairão sobre ela estas pragas:
doenças, dor e fome,
e ela será queimada no fogo.
Pois o Senhor Deus, que a julga, é poderoso.
(Dedicada à jornalista
Cleisla Garcia, da
RecordNews)
© DE João Batista do Lago
Quanto vale uma Lua?
Us$ 50.
E lá se vai uma Lua
Presa por mãos desconhecidas…
Saída da miséria
Lua não tem saída!
Lua viaja novas estradas
Para encontrar novas misérias…
Agora seu corpo é a matéria
De mandarins do sexo
Ou mesmo a mão estendida
Nas esquinas dos trânsitos
As noites de Lua
São sempre noites negras
Escuras
Defloradas nos cabarés
Das carnes infantis
Ou são sempre noites negras
Escuras
De mãos estendidas como pequenas esmolés
Haverá algum dia nas noites
Escuras
Negras
Das noites de Lua?
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